Siento que la histeria me consume.
Hilos negros cruzan mis dedos y mis pies
haciendo curvas aceleradas a mil
kilómetros por hora.
Siento que la inspiración me esquiva.
Eso duele
Es sentirse muerto por dentro,
que tu llama se apaga lentamente
como el candil de un incendio
que no respira.
Ya no siento ese sopor de amor.
Mi pluma ya no corre más
por el papel como antaño.
Mi pluma cayó derrotada
por la felicidad.
Los fantasmas me dejaron
y mi papel no recibe más
mis lágrimas y mi sangre goteante.
La idea ridícula de la poesía bonita
golpea fuerte en mi mente e invade
todo lo que considero hermoso.
Unas palabritas por aquí,
unas palabritas por acá.
Poesía consta de figuritas
identificadas por teóricos
trasnochados tratando de
sondear lo insondable.
Frivolizando, desalmando,
endureciendo y dejando
carente de amor el alma
de cada ser que vomitara
otrora su alma en un papel
FSG
4/9/13
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